las once de la mañana, en algún lugar de Anchorage

desconocíu

Hicieron el loco como si ya nada les importara después de una noche rebosante de jazz en clubes nocturnos diminutos espontáneos y bebidas en latas de colores apagados y etiquetas enormes. Ahora estaban lejos de la ciudad y pocas cosas les importaban más que la nieve congelada, el embarcadero vacío, el lago helado, y un gusto amargo de una noche que terminó con la luz láctea y suspendida de una mañana fría de febrero.